martes, junio 01, 2010

miércoles, mayo 26, 2010

viernes, mayo 14, 2010

sábado, mayo 08, 2010

jueves, mayo 06, 2010

Año 1.982, Cabeza de Sátiro

Se trata de un trabajo de juventud que conservo, barro sin cocer y patinado. Representa una cabeza de sátiro, el titulo de este blog tiene mucho que ver con ella.
En aquella época estaba fascinado, lo sigo estando, con la mirada del Auriga de Delfos.
Quería hacer algo parecido con mi cabeza y no se me ocurrió otra cosa que poner unas gotas de pegamento en un hueco practicado anteriormente en los ojos.

miércoles, mayo 05, 2010

Mayo

Pintar es una necesidad interior y a la vez un oficio. No me cansaré de decir que los desvaríos de la pintura contemporánea se deben a esa falta de tesón, de silencio disciplinado. La pintura es un largo proceso que consiste en lograr que cada color, comparable a una nota de música, se combine con los otros colores y produzca conjuntamente con ellos el sonido apropiado. Los colores solo existen, sí, en relación con los demás. Es como música, si das un tono, sol mayor o sol menor por ejemplo, todo cambia. Cuando hay otro color, algo pasa. Insisto: un color solo asume su función, su timbre, por así decirlo, cuando hay otro a su lado.

Balthus, memorias. (Edición de Alain Vircondelet)

jueves, abril 29, 2010

Tenebre


Dibujo, 70x50, tecnica mixta

jueves, abril 22, 2010

miércoles, abril 21, 2010

Palazzo Donn'Anna, Nápoles

Acuarela, 100x70

“El Palazzo de Donna Anna es, para muchos, el palacio de las sirenas. Tenía un doble acceso, se podía entrar en él por tierra y por agua. El embarcadero interior, el patio al que se llegaba en barca, se convirtió para la imaginación popular en la sala de las sirenas. Eran muchos los que decían haberlas oído cantar, aunque nadie las había visto. Yo sí las ví, o eso me pareció.”


Luis Garcia Martin

viernes, abril 16, 2010

miércoles, abril 14, 2010

miércoles, marzo 31, 2010

viernes, marzo 26, 2010

miércoles, marzo 24, 2010

miércoles, marzo 10, 2010

jueves, marzo 04, 2010

sábado, febrero 27, 2010

David y Goliath, Caravaggio

Tinta y lapices acuarelables, cuaderno Moleskine

miércoles, febrero 24, 2010

martes, febrero 23, 2010

Reverso



Dibujo, tecnica mixta, 50x70

miércoles, febrero 03, 2010

Donde viven las Ninfas.


Dibujo, lapiz de color, 50x35


   Hermosas ninfas, que en el río metidas,
contentas habitáis en las moradas
de relucientes piedras fabricadas
y en columnas de vidrio sostenidas;
     agora estéis labrando embebecidas,
o tejiendo las telas delicadas;
agora unas con otras apartadas,
contándoos los amores y las vidas;
     dejad un rato la labor, alzando
vuestras rubias cabezas a mirarme,
y no os detendréis mucho según ando;
     que o no podréis de lástima escucharme,
o convertido en agua aquí llorando,
podréis allá de espacio consolarme.

Garcilaso de la Vega, soneto XI

martes, enero 26, 2010

jueves, enero 21, 2010

martes, enero 19, 2010

jueves, enero 14, 2010

miércoles, diciembre 23, 2009

Expogaleria, nuevo blog.


Expogaleria




Hoy nace un nuevo espacio.
Muchas gracias Nieves y Wladi.

martes, diciembre 22, 2009

Medusa Rondanini




Dibujo, carbón, 50x34




Aun cuando rompimos sus estatuas
y les sacamos de sus templos
los dioses no han muerto.
Es a ti, tierra de Jonia, a quienes ellos aman,
es a ti, a quienes sus almas recuerdan.
Cuando llegan las mañanas de Agosto
un vigor emana de sus almas y se agita en tus aires
y a veces, un muchacho, de etérea juventud,
indefinible, como una sombra alada,
se aleja cruzando tus colinas.


K. Kavafis, Canción de Jonia 





martes, diciembre 01, 2009

miércoles, noviembre 25, 2009

jueves, noviembre 12, 2009

Poliptico



Acuarela,  32x22 cada una

La rosa,
la inmarcesible rosa que no canto,
la que es peso y fragancia,
la del negro jardín en la alta noche,
la de cualquier jardín y cualquier tarde,
la rosa que resurge de la tenue
ceniza por el arte de la alquimia,
la rosa de los persas y de Ariosto,
la que siempre está sola,
la que siempre es la rosa de las rosas,
la joven flor platónica,
la ardiente y ciega rosa que no canto,
la rosa inalcanzable.

Jorge Luis Borges, La rosa.




Archivo del blog